Catégorie : Laurence Zordan

 Parole en souffrance (sur Blottie de Laurence Zordan)

Un père blessé dans sa fierté filiale par une fille qui ne veut pas lui donner la preuve de sa réussite sociale. Un petit garçon défiguré à cause d’une vengeance qui tourne mal. Un accident de roller qui rend une mère aphasique et paralysée juste après qu’elle ait eu son enfant. Une petite fille sous influence d’un grand-père bourreau. Le jeu du foulard dans les écoles. Dans un roman de Laurence Zordan, les événements se lient sans se relier systématiquement. Le mal est aussi structurel que conjoncturel. La fatalité s’ajoute au déterminisme. On est dans la tragédie (tout ce qui arrive a un sens) comme dans le drame (tout ce qui arrive arrive par hasard). Comme le dit Gentiane, l’héroïne, « j’ai toujours moqué les gens qui cherchent un sens à leur vie, de braves toutous qui veulent une laisse métaphysique pour museler le non-sens ». Hélas, c’est elle qui, après son accident, tentera de substituer le sens au non-sens de son existence. En vérité, la métaphysique est une question de survie. Mémoire et raison vont en tous cas dans cette direction et nous font trouver (ou imaginer, mais quelle importance ?) des causes aux événements, des liens entre les situations, du sens, enfin, à nos malheurs. C’est que le mal n’est supportable qu’en perspective. La difficulté qu’il y a lire un livre de Zordan réside précisément dans cet enchevêtrement de hasard et de nécessité qui conduisent la narration. Le texte épouse en effet l’impossible objectivité qu’il y a rendre compte de la réalité en même temps que l’obsessionnel et subjectif besoin de le faire. Blottie fonctionne comme un monologue intérieur, celui de Gentiane, tout en restant écrit à la troisième personne (« elle »). Et donc, les accidents imprévus s’entrecroisent avec les incidences intérieures. Les lignes de fuite se juxtaposent avec les lignes droites.

Le grand art de Zordan est de montrer que la réalité ne laisse jamais tranquille la compréhension qu’on croyait avoir d’elle. Est réel en effet ce qui est à la fois flou et radical, insaisissable et qui pourtant nous saisit, incompréhensible mais qui ne laisse pas d’être. Est réel ce qui nous surprend et nous prend à notre corps défendant – un corps qui ne peut d’ailleurs plus se défendre. Supplicié dans Des yeux pour mourir, médicalisé jusqu’à l’insoutenable dans Le Traitement, hémiplégique et muet dans Blottie, le corps selon Zordan est cette membrane perpétuellement souffrante qui révèle l’existence autant que son empêchement – comme si nous ne pouvions qu’exister que dans le blocage de cette existence. Gentiane voudrait d’abord être la maman de Violaine mais la maman de Violaine est gentiane, sans majuscule et sans force, réduite à l’hémiplégie sur son lit. Si la littérature dite féminine est une littérature du manque et de l’excès, alors celle de Laurence Zordan l’est par excellence. Chez elle, le déficit de l’expression va de pair avec l’excédent de ce qu’il y a exprimer. C’est ce pauvre père, humble bureaucrate, qui aurait tant voulu transmettre à sa fille son goût des lettres et qui passe à son bureau pour un zouave dont tout le monde se paye la tête. C’est cette mère qui voudrait dire au monde entier que sa fille est innocente des rituels d’étranglement auxquels on la soumet dans la cour de récréation mais qui ne le peut car elle est incapable de parler ou d’écrire. C’est cette nounou étrangère qui s’exprime si mal et qui ne comprend pas que la petite fille ne veut pas mettre l’écharpe qui lui rappelle les étranglements. C’est enfin ce chirurgien qui parle toutes les langues sauf la sienne, car la sienne, plus que langue maternelle, est langue paternelle, de ce père qui était bourreau dans des camps de prisonnier. « J’ai voulu être polyglotte pour recouvrir les cris de douleur qu’il arrachés à tous ces malheureux, dira-t-il un jour. J’ai voulu découvrir toutes les littératures du monde pour montrer qu’elles contredisaient son idéologie de purification ethnique. »

Chez Zordan, la parole est toujours en souffrance et la conquête de celle-ci devient l’enjeu de ses textes. « Les pires accidents de la vie sont langagiers » disait Amélie Nothomb, cette autre déesse autodestructrice, grande spécialiste des sabotages amoureux et des mots qui assassinent. Dans Blottie, tout le drame débute par une faute d’orthographe que fit un jour le père dans un message informatique, écrivant « succint » au lieu de « succinct », et devenant, parce qu’il se targuait par ailleurs de littérature et de beau langage, la risée de ses collègues et le bouc-émissaire de son patron. Plus tard, lorsque sa fille se rendra chez ce dernier (comprenant trop tard qu’elle en fut la complice) afin de venger la mémoire de son père, elle le menacera de « l’engloutir dans le langage » dont il osé se moquer, c’est-à-dire de le diffamer progressivement par la rumeur, les ambiguïtés, les demi-vérité et les demi-mensonges que permet le pouvoir des mots, et cet enfer qu’on appelle nuance. Faire périr quelqu’un par attentat sémantique. Hélas ! C’est au moment où elle dégoupille sa bombe littéraire qu’explose pour de bon la bonbonne d’oxygène qui servait à faire vivre son père et qui va défigurer le petit-fils du patron. Comme dans Le comte de Monte-Cristo, la vengeance outrepasse son but et ce sont les innocents qui doivent payer pour les coupables. La réalité se mêle décidément de ce qui ne la regarde pas. Ou est encore plus imprévisible que prévu – comme dans cette belle scène où, des années plus tard, le garçon blessé, qui est devenu un adolescent romantique (et sans doute amoureux de celle qui a été sans le vouloir sa bourrelle) vient offrir des fleurs à celle-ci. « Le bonheur, est-ce lorsque tout s’arrange ? La sérénité après les péripéties ? Le bouquet de fleurs d’un garçon que je croyais avoir mutilé à vie ? » En fait, le pire, comme toujours, c’est la normativité des choses, la chute du langage singulier dans « le langage commun pour émotions ordinaires », et dans lequel s’enferme progressivement le mari désemparé – tandis que leur fille Violaine se met à imiter l’aphasie de sa mère dans un étonnant jeu de cache-cache des mots. C’est que « les mots de Maman sont cachés et qu’il faut les trouver ». Cependant, il y a des urgences où la condamnation de la mère au mutisme peut entraîner la condamnation de la fillette au martyr. Lorsque celle-ci est injustement accusée par l’école de sadisme à l’égard de ses petits camarades, prouvant par là-même qu’elle est bien la digne petite fille de son grand-père tortionnaire, et que seule la mère pressent son innocence, l’incapacité à dire les choses, à dire la vérité, se transforme en enfer intérieur. Car la mère sait que l’enfant qu’on croit cruel finit par le devenir pour de bon, selon le concept satanique de prophétie auto-réalisé.Mais pour Laurence Zordan, « il est impossible que la tendresse infinie soit impuissante. Il est inconcevable que la langue cachée des
émotions soit étouffée par ceux qui se payent de mots, des mots à la parade, dans un défilé verbeux. »

Le Verbe triomphant grâce à l’Amour ? la mère sauvant l’enfant coûte que coûte ? C’est là la sagesse du roi Salomon que l’auteure semble reprendre à son compte – ou à celui de son espoir. Il faut le lire jusqu’au bout ce beau livre difficile où l’écriture de la cruauté irradie de tendresse, où le langage de l’amour parle celui de la torture. L’on se dit alors que la part d’obscurité qui constitue l’écriture zordanienne n’est là que pour faire supporter au lecteur ce qu’il ne pourrait pas supporter dit dans une langue plus franche. Impossible, en tout cas, d’en sortir intact.

http://www.decitre.fr/livres/Blottie.aspx/9782721005830

http://www.mollat.com/livres/blottie-laurence-zordan-9782721005830.aspx

http://www.laprocure.com/livres/laurence-zordan/blottie_9782721005830.aspx

http://www.babelio.com/citations/Zordan-Blottie/61984

Pour la premiere fois, l’enchantement s’est emparé de mon corps, je suis devenue un sortilège et tu es mon prestidigitateur. Je croyais n’être qu’ici et maintenant, comme tout le monde, or, tu as déposé le monde en moi: j’attends un enfant.

La tragédie n’opose guère A et non-A, des héros sympathiques et des méchants. La tragédie fait s’entretuer des innocents.

(relevé par Ivoirine)

http://leblogdivoirine.canalblog.com/

 « Blottie » est un livre merveilleusement écrit qui se lit d’une traite. Il révèle une sensibilité d’écriture, une émotion présente dans chaque phrase qui m’a beaucoup émue. On est trés vite plongé dans la vie d’une femme, Gentiane, dans ses resentis, ses émotions, ses interrogations et ses révoltes. C’est l’histoire de plusieurs relations familiales. Tout dabord celle du rapport au père lointain, rejeté et pourtant aimé et admiré, puis celle de la maternité et de la relation mère-fille.

Mais « Blottie » est aussi et surtout l’histoire d’une femme qui se bat pour les mots, c’est l’histoire de la passion du langage, des mots sans lesquels on n’existe plus qu’à l’intérieur de soi, sans lesquels l’acteur ne devient plus que le spectateur passif du monde qui l’entoure. Mais lorsque Gentiane, actrice passionnée de tragédie classique perd lors d’un accident la capacité du langage, tant verbal que corporel, elle ne voudra pas se résigner à rester tapie dans son coin, elle se battra pour rester mère et pour prouver son amour à sa fille.

Ce livre est parue aux éditions « Des Femmes » dirigés par Antoinette Fouque qui a pour objectif de promouvoir l’écriture des femmes dans sa diversités. Si vous voullez en savoir plus vous pouvez aller consulter leur site web, n’hésitez pas à aller voir la rubrique sur le salon du livre, c’est par là ou vous aurez accès à tout ce qui concerne les publications.

: http://www.desfemmes.fr

http://www.desfemmes.fr/histoire.htm

Et voiçi le lien vers la critique de Babelio

http://www.babelio.com/livres/Zordan-Blottie/61984

http://livresetdelices.over-blog.com/

Gentiane est une comédienne de grande renommée : son talent fait l’unanimité. Les vers de Racine résonnent encore en elle lorsqu’un homme vient la trouver dans sa loge et dit : « Vous êtes très belle. Avez-vous un dictionnaire ? » Cette question mène le lecteur aux origines de Gentiane, à son père et à la mutilation d’un enfant dont elle est, selon elle, responsable. Le passé de cet admirateur qu’elle finira par épouser semble bien trouble lui aussi. C’est avec ces secrets que Gentiane poursuit sa vie et doit faire face à la maladie.

Il est bien difficile de proposer un résumé structuré de ce roman pourtant court. En effet, j’ai trouvé la lecture des premières pages laborieuses : le passé de Gentiane avec son père et cet enfant défiguré m’a semblé sur le moment fastidieux et peu utile après lecture. Sans doute une simple évocation, quelques pages tout au plus suffisaient et l’intrigue s’en trouvait allégée. De plus, l’auteur, soucieuse semble-t-il d’employer de beaux mots, tombe dans le travers du pédantisme : malgré le lien particulier qui unit Gentiane à son père, le registre trop soutenu nuit à la narration.
Bref, je ne suis réellement « entrée » dans le roman qu’au moment où le narrateur reprend la conversation des personnages qui avait été entamée en incipit. De là s’ensuit une histoire de femme confrontée à la maternité et à la maladie, à la vie et à la mort : dès lors, la lecture est aisée et la langue travaillée, mais sans outrecuidance… comme si l’auteur s’était elle-même laissé prendre par les personnages.
Mon avis sur ce roman est par conséquent partagé car, même si j’aime les récits à la langue recherchée et travaillée, je n’ai vraiment pas adhéré aux trente premières pages. Or, la qualité d’un début de roman est primordial à mes yeux.

Panorama du Médecin, 31 mars 08

 Jeux de miroirs

En littérature comme ailleurs, le talent ne se rencontre pas tous les jours. Pour le trouver, il faut prendre son mal en patience, chercher là où on ne l’attend pas : à la marge, souvent, perdu dans le catalogue de telle ou telle petite maison d’édition. Voyez la jeune femme qui a choisi pour nom de plume Laurence Zordan. Dans le « civil », cette normalienne agrégée de philosophie et diplômée de l’Ena, occupe un poste de haut fonctionnaire dans l’administration républicaine. Le reste du temps, à ses heures « perdues », elle écrit. Son quatrième roman s’intitule Blottie. C’est un texte bref, superbe, dont la centaine de pages nous ouvre tout un monde.

L’intrigue ne se laisse pas facilement résumer. Disons que les deux personnages principaux commencent par s’entre-déchirer, et qu’ils s’allient ensuite pour combattre leurs démons familiaux. Commençons par Gentiane : fraîche et belle créature, cette ancienne élève de Polytechnique a préféré tout larguer, avant même la remise des diplômes, et se lancer dans une carrière d’actrice. « Fascinée par la destruction », elle a longtemps joué à cache-cache avec les rêves de son père, un médiocre employé de bureau en mal de revanche sociale, un amoureux de la littérature, certes, maisd qui était incapable d’écrire ses rapports sans faute d’orthographe. Jusqu’à la mort de ce père, donc, Gentiane aura résolument opté pour les chassés-croisés : « Elle avait bafoué la piété filiale en narguant l’amour des mots par l’amour des mots par celui des chiffres, puis elle avait dédaigné la mathématique pour déclamer les grands textes dont son père se délectait autrefois », résume la narratrice.

Mais voilà qu’un jour la fuite de Gentiane vient en heurter une autre, bien plus tragique encore. A l’issue d’une représentation, la comédienne rencontre un chirurgien d’origine « étrangère », qui a découvert, croit-elle, que son jeu d’actrice sonne faux. Fascinante scène inaugurale, où la séduction opère sans aucun compliment, sur un ton glacé, avec une petite dague dans chaque réplique. Ce qui débute alors, dans ce singulier coup de foudre, ce n’est pas une romance attendue, mais un étourdissant jeu de miroirs. Car pour l’héroïne, l’élégant étranger apparaît bientôt comme un double du père. Un double positif, cette fois : amoureux fou de littérature et de mots, ne jurant lui aussi que par le dictionnaire, mais pour souligner les subtilités de la langue. « Vous seule pourriez prononcer quelques mots dans ma langue maternelle sans me donner envie de l’assassiner », lance t-il à la jeune comédienne à l’heure de lui déclarer sa flamme.

Récit d’amour, épopée familiale ou drame psychologique ? Il faut se garder de poser une étiquette sur ce petit bijou, qui relève un peu de tout cela à la fois. On le lit d’une traite, avec bonheur, et on en sort ravi, tout étonné par tant de virtuosité.

Blottie, de Laurence Zordan, Editions des femmes-Antoinette Fouque. 104 p., 10 euros.

Article de Pierre Cormary, dans Le Magazine des livres de décembre 2007, sur Laurence Zordan

A l’horizon d’un amour infini Laurence Zordan – Pourquoi y a-t-il un baiser plutôt que rien ?

Quand on ne l’a jamais fait, cela fait peur d’embrasser. Et si l’on n’était pas doué ? Ce geste que l’on croyait si naturel se révèle en fait une performance sociale. Après avoir vu un jour un reportage sur les Esquimaux qui lui apprend qu’ils ne s’embrassent pas sur la bouche, la narratrice se demande si elle sera à la hauteur. « Si le baiser n’était donc pas universel, il devenait fragile, affaire de convention, d’habileté, de talent et je pouvais en être dénuée.» Alors, elle en fera autre chose. Dans ses livres, le baiser ne sera plus simplement la parenthèse plus ou moins enchantée du discours amoureux, encore moins un atout de la Carte du Tendre, non, il sera un acte révolutionnaire qui ouvre l’humanité à elle-même, qui subvertit l’ordre des choses (et notamment celui du beau et du laid), qui relève de la miséricorde et de la grâce plus que de l’érotique. Ce « roman du baiser » ne sera donc pas le roman de l’amour – du moins pas celui des amoureux des bancs publics“ mais bien le roman de l’être contre le néant.

Trois êtres donc, trois voix, trois récits dont les deux derniers s’emboitent dans le premier.
Soit Lucette, fille de concierges, qui se fait appeler Lucile car Lucette, comme tous les prénoms en -ette, ça fait extension de la propriété du père et obligation de vivre la même vie étriquée que la mère. Mais échapper au prosaïsme de l’existence est un crime de lèse-majesté chez les petites-gens. « Et puis quoi encore ! » éructe la mère à la narratrice quand celle-ci lui fait part de ses passions et de ses rêves, ne se rendant pas compte que ce que sa fille veut obtenir de la vie réside précisément dans ces « encore ! ». La voilà qui se rêve « sous les traits d’une aristocrate faisant la révolution contre le peuple » et s’imaginant « à la tête d’un cortège d’émeutiers, prenant d’assaut la loge de mes parents en empruntant les chemins de la prise de la Bastille. » Un jour, elle est invitée par une camarade de lycée, Astrid, à venir passer quelque temps au château de Couzan. Pour elle, cette entrée dans le monde est un défilé de fééries. Nappes amidonnées, carafes en cristal, regards clairs des châtelains qui la traitent comme s’ils la connaissaient depuis longtemps. Elle voit de la séduction partout et s’émerveille de s’incarner, elle, petite prolétaire, dans ce rêve éveillé. Comme le narrateur de la Recherche invité chez les Guermantes, elle délire sur les noms de pays et comme le héros du Grand Meaulnes, elle espère tomber sur le prince du château – ce frère d’Astrid dont on lui a parlé et qui est revenu d’Amérique. Mais un colin-maillard tourne mal et elle embrasse malencontreusement l’autre frère, un petit mongolien. Stupeur. Scandale. Renvoi immédiat de la fille de concierge qui a osé par la bouche donner chair à celui que l’on cachait. « Oui, j’étais comme mes parents. Aucun secret ne leur résistait. Nous savions débusquer tout ce qui était enfoui. »

Retour au bercail, à la réalité, au viol d’une voisine, puis départ chez son oncle, caissier d’autoroute, « suicidaire en sursis » chez qui la vie s’est arrêtée. Avec lui et ses « potes », elle se force à être joyeuse et à participer à toutes les fêtes, elle, la saccageuse de fêtes. C’est là qu’elle rencontre Guillaume, sorte d’amuseur pas drôle qui fait rire à son corps défendant et dont elle décide de devenir le Pygmalion, l’impitoyable accoucheuse. Réduit à être le « galérien du vaisseau fantôme de son imagination », celui-ci n’est pas dupe de son amie et sent très vite que celle-ci n’a jeté son dévolu sur lui que pour ne pas avoir à suivre son destin de femme sacrificielle qui embrasse les mongols,¦ ou les hommes laids ou repoussants – ce qu’elle fera un peu plus tard avec un clochard. Embrasser pour sauver. Embrasser pour ressusciter. Mais qui veut vraiment l’être ? Ces baisers se révèleront parfois comme des chemins qui ne mènent nulle part. Qu’importe ! L’essentiel est de tisser un lien entre les êtres, de mettre en écho les différents niveaux de réalité. Et de produire un texte qui épouse la musicalité de ces rencontres qui sont comme autant de thèmes que l’on ne développe pas toujours, que l’on laisse à l’état d’esquisse, que l’on reprend plus tard, que l’on épanouit le temps d’un espoir ou d’une promesse. « Toujours, le monde vacillait et j’avais besoin de retisser à chaque instant un fil conducteur pour me déplacer dans le labyrinthe qui m’attendait hors de ma cuisine ». Parfois le fil du récit se perd dans le tissu des associations d’idées et il faut au lecteur un effort d’attention pour ne pas sombrer dans des confusions sublimes. Les transitions sont moins des ponts que des passages secrets entre deux émotions ou trois souvenirs. Le récit lui-même devient un point de vue par rapport à l’autre. Et à la manière d’un film de Lucas Belvaux, chaque personnage trouve son éclaircie.

Ainsi Guillaume qui du point de vue de Lucette n’était qu’un comique raté alors qu’à la manière d’un héros dostoievskien il a volontairement choisi ce ratage. Quel est-il ce garçon né sous X et qui a été élevé par des parents adoptifs pour qui il a « plus de respect que d’affection comme eux ont pour lui plus d’affection que d’amour » ? C’est en rencontrant une mère abandonnée par son fils que le fils abandonné par sa mère connaîtra l’idée de l’amour véritable. Sublime scène de la rencontre dans une parfumerie avec cette femme qui vient chercher des échantillons de parfum pour homme qui plairont à celui qu’elle nomme « mon fils ». Car plus elle se fera belle, plus elle aura l’impression de protéger son fils perdu. « Plus elle serait séduisante et moins Mon fils serait en danger. Elle dressait entre lui et le monde un rempart de féérie : le sordide n’aurait aucune prise sur eux si elle opposait aux ravages de la drogue la délicieuse apparence d’une femme soignée. Sa frivolité ne relevait pas de l’égoïsme, mais d’une attitude de mère Courage. » S’en suit une étrange histoire d’amour filiale et incestueuse où chacun devient ce dont l’autre a besoin et dans laquelle la régression (elle le traite comme un bébé, lui donne son bain et joue avec lui) ne peut conduire le garçon qu’à la révolte (il finira pas la frapper), mais tant pis ou tant mieux, car c’est cette union fantasque qui donnera un sens filial au destin orphelin de la mère sans fils et du fils sans mère. Et si celui-ci est devenu ce comique pas drôle, c’est parce que c’est comme ça qu’il la faisait rire, elle. Rater sa vie pour rester fidèle à la femme qui a remplacé un temps sa mère, telle est la façon sacrificielle que ce garçon a choisi pour être enfin en amour.

Astrid, elle aussi, a changé de vie. Ex-femme d’entreprise, elle décide un jour de démissionner et de devenir caissière de supermarché pour rendre hommage à son frère mongol que leur mère cacha au monde entier jusqu’au baiser apocalyptique de Lucette. Pour Laurence Zordan, la déchéance n’est que la forme la plus extrême de la charité. L’on renonce à sa vie brillante par solidarité avec les vies blessées. L’on sacrifie en soi le social pour rester en contact avec l’autre. C’est absurde et c’est bouleversant.